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November-Elegie – Bettina Johl

Auch im Herbst
singen die Vögel
dies auserwählte Volk
Wir Maskenträger
haben verlernt
zu lauschen
dem Amselgespräch
und der innern Musik
Herbst
der freundliche Feind
Leg deinen Raum
in den Rahmen
der Zeit

Rose Ausländer (Herbst)

Schon lange wollte ich gern etwas mit dem Titel „November-Elegie“ schreiben – nenne es eine Marotte – und natürlich hegen mich Zweifel, da es – wie ich mutmaße – längst zu vieles gibt, das diesen Namen trägt. Aber hier in unserem Literatur-Blog darf ich solches wagen.

An das Gedicht Rose Ausländers fand ich mich erinnert, als ich nach dem Abzug der Stare, deren unbekümmertes Schwatzen ich schmerzlich vermisse, morgens erstmals den melodischen, perlenden Gesang des Rotkehlchens hörte, welches sich unbeeindruckt von der Novemberwitterung auf einem der gegenüberliegenden Dächer niedergelassen hatte. Das Rotkehlchen, ein unverdrossener Wintersänger, der mir die lichtarmen Tage erträglich machen wird. Auch das leise, wie entfernt klingende Amselgezwitscher, zweckfrei vorgetragen, geschlossenen Schnabels mit unbeteiligter Miene: Ein Geheimnis des Herbstes, der weiter fortschreitet, um unmerklich dem Winter Platz zu machen. Freundlicher Feind? Er ist zu schnell vergangen, dieser Herbst, hatte zu wenig Raum im Rahmen der Zeit. Und mir liegt der Gedanke nahe: Möge der Winter es ihm gleich tun! Aber sogleich erinnere ich mich an versöhnlichere Töne, die ich diesem gegenüber einst anschlug, als ich schrieb: Er bringt uns die Ruhe zurück. Uns, die wir verlernt haben zu lauschen. Maskenträger, wir. Die wir zugeschüttet sind mit Lärm, gelernt haben, diesen an uns abgleiten zu lassen, – auf Kosten unserer Sensibilität für die leisen Töne.

Aufschlussreiche Beobachtung während einer mit Kindern im Vorschulalter erprobten Klangwerkstatt. Anfangs faszinieren besonders die lauten Instrumente. Selbst nach Herzenslust laute Töne erzeugen dürfen baut Spannungen ab, nimmt etwas von dem Druck, welcher durch den Lärm entsteht, der normalerweise von außen auf die Kleinen eindringt, ohne dass sie die Möglichkeit hätten, sich dagegen zu wehren. Nach einer gewissen Zeit beginnen auch die leiseren Klänge wieder ihr Interesse zu wecken, sie üben sich neu im Hinhören und Lauschen. Und mir drängt sich der Gedanke auf: Wie können sie sich schützen vor dem Lärm, den die Großen ihnen unausgesetzt zumuten? Jene Großen, die von den Kleinen so oft fordern, still zu sein, sich ruhig zu verhalten?

Das Elegische will allein Klage nicht sein, abgesehen von jener um zerrinnende, unwiederbringlich verloren gehende Zeit. Ich verbringe die Tage in Gesellschaft einer hochbetagten Katze; ihr Schnurren begleitet mein Schreiben; ich versehe sie mit neuen Namen, nenne sie „Spinnrädchen“, „Nähmaschine“ und „Samt-Tiger“. Die Katze ist „nur geliehen“, was nichts zur Sache tut, denn was ist nicht alles Leihgabe von dem, was wir gern unser eigen nennen? Auf ihre Ohren ist Verlass. Sie liebt Musik von Vivaldi und Mozart. Und sie kann das Motorengeräusch meines alten Diesels unfehlbar identifizieren, kommt mir zur Begrüßung entgegen, sobald ich vorgefahren bin. Aber auch sie hat elegische Anwandlungen, Stunden, während derer sie, von sichtbarer Unruhe getrieben, auf geheimnisvolle Weise in der Nacht verschwindet oder sich am helllichten Tage in einem finsteren Winkel des Heizungskellers verschanzt, nicht ansprechbar ist, mir entgegen schaut wie eine Fremde und mich nicht an sich heranlässt. Irgendwann findet sie sich wieder vor  meiner Tür ein, als sei nichts gewesen. „Auch in meinem Katzenleben hat es Dinge gegeben, die mir manche Tage zu schaffen machen, von denen Du als Nicht-Schnurrhaarträgerin nichts ahnen kannst“, bilde ich mir ein, in ihrem Blick zu lesen. Womit sie wohl Recht haben mag. Und so lassen wir uns gegenseitig unsere Marotten und Befindlichkeiten, nach dem Motto: Leben und spinnen lassen.

Ansonsten in der Tat zu wenig Raum im Rahmen der Zeit, um den Herbst zu genießen. Vereinzelte „gestohlene Tage“, wie eine Stippvisite ins Siebengebirge zu einer meiner Lieblingsruinen, der Löwenburg, die eine traumhafte Kulisse für einen kurz währenden herbstlich-goldenen Sonnenuntergang über dem Rheintal bot.

Einer der unzweifelhaften Vorzüge, die der November aufzuweisen hat, ist der, manche Orte, die sonst von Besucherströmen heimgesucht sind, nahezu für sich allein zu haben. Das spätherbstliche, still gewordene Maulbronn, sakraler und literarischer Ort, lässt besonders in dieser Jahreszeit eine Ahnung früherer Tage vor dem inneren Auge erstehen, im Schatten der dunklen Sandsteinmauern stehend, dem Flüstern lange verklungener Stimmen lauschend. Für einen Lidschlag scheint hin und wieder ein kurzer Blick durch den Vorhang der Zeiten möglich, bevor der Novembernebel alle Bilder und Trugbilder wiederum verhüllt und es uns rückblickend schwer macht, sie voneinander zu unterscheiden.

Der Blick wird magisch angezogen von einem Transparent: „Adventskalender-Ausstellung“. Die schwere Tür zu der mächtigen ehemaligen Zehntscheune öffnen, sich im Dunkeln wiederfinden, schon glauben, im falschen Raum zu sein, dann hinter einer weiteren Tür Licht, Eintauchen in eine über hundertjährige Welt des Vorweihnachtszaubers, enges Beisammensein von Kitsch und Kunst, Faszination – aber auch Gruseln über Dokumente ideologischer Vereinnahmung zu unseligen Zeiten im Lauf der Geschichte.

Adventskalender – Zeugnisse verlogener Sentimentalität, Heraufbeschwören einer Idylle, die es nie gegeben hat? Oder schlicht eine Hommage an die kindliche Freude am Geheimnis, – auch wenn es lediglich um bunte Bildchen hinter Papptürchen geht? Sinnbild für die tief verwurzelte Sehnsucht nach Fenstern und Türen, die sich zu gegebener Zeit öffnen lassen, um hinter die sichtbaren Dinge schauen zu können? Deutungsversuche, die möglicherweise scheitern, während ich bei Kaffee und Nusstorte in einem nahegelegenen Café meine neu erworbenen Schätze – wie so oft sind Museumsladen und Buchhandlung Nutznießer meiner Stöbereien – betrachte: Ein Reprint eines schlichten Adventkalenders von 1946 und ein nostalgisches Glasmurmelspiel in einem putzigen Schächtelchen.

Nicht zuletzt ist diese Jahreszeit Lesezeit, könnte es umso mehr sein, wenn weniger andere Dinge zu tun wären. Immerhin reichte es zu einer neuen Buchbesprechung zu Lukas Hartmanns „Abschied von Sansibar“ – Diogenes Verlag, die bei Glanz & Elend erschien und auch in unserem Blog nachgelesen werden kann:Prinzessin ohne Land. Als nächstes plane ich, mich der bei Fischer neu erschienenen Anne-Frank-Gesamtausgabe etwas ausführlicher zu widmen.
Am 1. Dezember jährt sich der Todestag Christa Wolfs zum zweiten Mal. Ich vermisse sie sehr, ebenso Sarah Kirsch, die im Mai dieses Jahres verstarb. Zwei große Schriftstellerinnen, ganz unterschiedlich in Wesensart und Stil, beide unersetzlich. Das Schmökern in Sarah Kirschs ganz besonderen Tagebuchnotizen – wie „Krähengeschwätz“, „Regenkatze“ und „Märzveilchen“- ist seit Wochen meine bevorzugte Abendbeschäftigung. Zu Christa und Gerhard Wolf erschienen beim Ullstein Verlag unter dem Titel „Sei dennoch unverzagt“ aufgezeichnete Gespräche, geführt und herausgegeben von ihrer Enkelin, der Journalistin Jana Simon, – ein interessanter Austausch der Generationen. Für Winterlektüre ist also reich gesorgt. Mögen sich lediglich noch die dafür notwendigen Mußestunden finden!Und ungeachtet jährlich neu belebten inneren Grolls über Verlogenheit und Konsumwahnsinn der Weihnachtszeit freue ich mich darauf, mein im Frühjahr neu bezogenes Dachdomizil erstmals für den bevorstehenden Advent zu dekorieren…In diesem Sinne wünsche ich uns allen Mut und Kreativität, unsere persönliche Adventszeit nach jeweils eigenen Bedürfnissen individuell zu gestalten – und die Rolle der Gehetzten und von falschen Erwartungen Getriebenen konsequent von uns zu weisen!
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Maler Herbst

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Soeben noch mühsam versöhnt mit einem altgewordenen Sommer, der dir mit den Jahren – du ahnst es – ähnlicher zu werden beginnt, – ihn durchwandert, allein, frei – Altweibersommer, Sommer der alten Weiber! Warum nicht? – auf uralten Wegen, einst von Dichtern und Denkern beschritten, dem immer länger werdenden eigenen Schatten folgend, immer wieder unter hohen Bäumen verweilend, die Wange an sonnenwarme Rinde gepresst. Sich weiter eine Spur bahnen über steinige und verwachsene Pfade, die Arme von Disteln zerkratzt, Spinnweben im Haar, die glühende Haut an über Felsvorsprünge sprühenden Wassertropfen dankbar kühlend. Mittagsstille Dörfer, inmitten derer mit der Turmuhr auch die Zeit stehengeblieben zu sein scheint, – wie lange schon? Stunden, Tage? Jahre? Einziges Geräusch das Summen der Bienen über einem violetten und scharlachroten Blütenmeer auf  Asternstauden hinter hinfälligen Staketenzäunen, welches die Luft erfüllt, während als vermeintlich einzige weitere Lebewesen Katzen – bunt, getigert und schwarz – lautlos deinen Weg kreuzen oder verschlafen in Fenstern und Toren liegen, mit jenem wissendem Blick unter schweren Lidern, der nur Katzen eigen ist. Gedankenspiele, ob du nicht unwissentlich durch eine unsichtbare Pforte getreten bist, die sich als Tor in eine andere Zeitdimension erwies, in der du dich nun bewegst, für alle unsichtbar – außer für die Katzen, versteht sich! -, und vielleicht noch die Ziegen, die sich niemals etwas vormachen lassen – und die schwatzhaften Stare auf den Drähten und Zweigen, die das Jahr wie du im freien Herumziehen ausklingen  lassen, sich hier und da was sie benötigen stibitzen, ohne je darüber ein schlechtes Gewissen zu haben, – denn es ist ihre eigene Art, nichts ernst zu nehmen, schon gar nicht sich selbst! -, die Stimmen anderer Vögel ungeniert imitieren, dich mit Bussard-, Blässhuhn- und Pirol-Rufen zum Narren halten, hier wie dort, – vielleicht durchqueren auch sie nicht nur räumliche, sondern auch zeitliche Dimensionen? Während auf der Seite, die du verlassen hast, das Fehlen eines Einzelnen schwerlich auffallen wird, – vielleicht wird man anfangs verwundert nach ihm fragen, bevor sich mehr und mehr der Schleier des Vergessens über ihn legen wird, ohne dass dies jemandes ernster Wille wäre, – die einstigen Weggefährten sind ihrer Natur gemäß nur zu beschäftigt, folgen anderen Rufen und Dringlichkeiten, –  warum also nicht bleiben? Herr, lass uns Hütten bauen! -, aber du weißt im selben Moment, dass dies nicht erlaubt ist, nie erlaubt war, ja – und auch niemals erlaubt sein wird, – wo kämen wir da auch hin!

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Und so weht alsbald schon ein eisiger Windhauch, gepaart mit schweren Regentropfen, der die ersten, noch grünen Blätter mit sich fortreißt, über die Szene und lässt den Zauber jäh dahinschwinden. Er saust in den Ohren, bringt die stärksten Bäume zum Erzittern, kündet vom nahen Winter, gemahnt an Pflichten und Versäumnisse, erzählt von Frost und Verlorenheit. Und dir bleibt nichts übrig, als fröstelnd den Schal fester um dich zu ziehen, wissend dass dieser nicht ausreichen wird, um gewappnet zu sein. Durch jenes Sausen und Raunen, das Ächzen der Äste und Knistern der Zweige vermeinst du Stimmen zu vernehmen, Rufe, Wortfetzen, geflüsterte Satzfragmente vertrauter alter Dichterworte – Rilke! Hölderlin! -, wie zufällig fallen gelassen, in den Wind gestreut  – … Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß… – Weh mir, woher nehm ich, wenn es Winter ist, die Blumen und wo den Sonnenschein und Schatten der Erde… – … in den Alleen hin und her einsam wandern, wenn die Blätter treiben… – und du weißt, dass all dies seine Gültigkeit hat, und du es nicht aufhalten wirst. „Wer jetzt nicht reich ist, da der Sommer geht… Wer jetzt nicht seine Augen schließen kann, gewiss, dass eine Fülle von Gesichten in ihm nur wartet, bis die Nacht begann, um sich in seinem dunkel aufzurichten, der ist vergangen wie ein alter Mann!“

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Und die alten Weiber? Was bleibt ihnen? Etwa, sich auf den Besen schwingen, sich den Herbstböen aussetzen, den Stürmen ausliefern, abwarten, wohin sie euch treiben werden? Doch eure Besen tragen nicht, zu viel Ballast lässt euch nicht an Höhe gewinnen. Und es bleibt keine Zeit zur Trauer, denn unversehens hat der Wind sich gelegt, als hätte es ihn nie gegeben, und ein anderer, – ein bei weitem fröhlicherer Geselle macht sich auf den Weg, um das Land mit seinem Zauber zu überziehen. Ein altes Jahreszeiten-Quartett, welches die Mutter aus ihrer Kindheit im Nachtkästchen verwahrte, vier Karten für jeden Monat des Jahres, der Oktober geprägt von der Figur des Malers Herbst, im bunten Gewand mit Farbpalette und Pinsel durch die Lande ziehend, seine kraftvollen Farbakzente setzend, Silber-, Gold- und Kupfertöne, dazwischen Töne von leuchtendem Rot, Orange und Gelb auf sich mehr und mehr zurücknehmendem Grün, jeden Tag ein wenig mehr, – Nuancenspiel von Licht und Schatten. Der Versuch, das Leuchten mit optischen Linsen einzufangen, bleibt klägliches Stückwerk. – Geheimnis wird bleiben, warum es beim Sich-Annähern allzu oft verblasst, sich entzieht, gleich einem Gemälde, welches den Betrachter veranlasst, einige Schritte zurückzutreten, um es erfassen zu können. Dennoch kannst du es nicht lassen, ihm nachzuschleichen, die Kamera im Hinterhalt, auf der Jagd nach Augenblicken, den so vergänglichen, die du allzu gerne bannen möchtest, wie das Aufflammen der Kirschbäume auf der Streuobstwiese, deren zarte Blüten einst den Frühling prägten, und die, nachdem sie Früchte getragen hatten, diskret zurückgezogen den Rest des Sommers im dunkelgrünen Kleid verbrachten, träumend, Schatten spendend, sich selbst vergessend. Das Glühen der Hagebutten, vormals  zartrosa-filigran, vollendet duftend in Heckenrosentagen, jetzt auf dampfende Teekannen an verregneten Novembertagen hindeutend. Schwarzblau hingegen die herb schmeckenden Schlehen, – Herbstgeschmack! -, an Frühlingstagen ein weißer Blütentraum von honigsüßem Duft, ihre Gehölze dornenreiche Schutzburgen vieler Singvögel, die auch jetzt ihre vielfältigen Rufe daraus vernehmen lassen. Das Vanillegelb der kleinen, wohlgeformten Blätter des Feldahorns. Der nahezu metallische Glanz der Birnbäume – von Grün über kupferleuchtendes Orange bis ins Rotviolett -, keine Herbstfärbung – hörst du – Birnengitterrost! – und wenn? Wer will ernstlich dem Maler die letzten Geheimnisse seiner Farbenmischungen entlocken? Anreiz jedoch, sich beim Nachhause-Kommen selbst mit Pinsel, Farbenkasten und Papier auszustatten, um sich über kommende, farblosere Tage zu retten. Kreativität wiedererlangen, die dir einst verlorenging, manchmal auch geraubt wurde, – eine winterfüllende Aufgabe? Wohlan! Den Maler Herbst vermag dies nicht zu erschüttern. Seine Kunst bleibt unerreicht.

Bettina Johl

Copyright für Fotos und Text: Bettina Johl

 

 

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Der Rodensteiner – Literarische Spurensuche im Odenwald

Woher es kommen mag, dass wir bestimmte Wege und Gegenden immer wieder mit bestimmten Jahreszeiten in Verbindung bringen, als wenn sie untrennbar miteinander verbunden wären? Frühlingswege, Herbstwege…, die uns das Gefühl geben, dass uns etwas fehlt, wenn wir versäumen, sie zu ihrer Zeit aufzusuchen? Oder warum sonst erscheint bei Herbstbeginn stets ein Bild vor meinem inneren Auge: Silberner Morgennebel über Wiesen mit Obst- und Walnussbäumen, durch die sich von Erlen und Pappeln gesäumte Bachläufe ziehen, ein Weg, der sich in die Höhe schlängelt, bis der Wald erreicht ist, mit hohen Buchen, zwischen denen der Nebel sich senkt, von der aufsteigenden Sonne zunehmend mehr in Gold getaucht, bis die Luft auf den Höhen frisch und klar die weitesten Ausblicke ermöglicht, die Lungen weitet und die Sinne belebt? Geheimnisvoll dunkle Pfade durch Nadelgehölz, hölzerne Wegweiser mit der Aufschrift „Zur Burg“, die das Kind ehrfürchtig entziffert; Fotos zeigen es mit Stock und Hut munter nebeldurchzogenen Wald durchqueren, Anhöhen erklimmen, immer hinter der nächsten Biegung eine neue Überraschung erwartend, schließlich stolz auf Felsen oder altern Burgmauern stehend, die es zu erforschen gilt, – auf den Spuren der Natur, vergangener Zeiten und alter, oft unheimlicher Geschichten. Und dies alles nicht ohne schließlich nach all dem Erlebten und neu Entdeckten hungrig von der frischen Luft einzukehren in ein schönes Café oder ein gemütliches Gasthaus.

Das Kind ist groß geworden – seiner wanderbegeisterten Mutter längst über den Kopf gewachsen und eigene Wege gehend, wie es sein muss – ist noch immer gern in der freien Natur unterwegs, wenn auch die gemeinsamen Touren selten geworden sind. Ein Telefongespräch: „Wir wollen mal wieder zum Rodensteiner, hast du nicht Lust, mitzukommen?“ „Mama, – du weißt doch, ich hab Bandprobe…“ Schwingt da ein Bedauern mit? „Dann vielleicht ein andermal? Wir wollen noch öfter hin, würden gern darüber schreiben.“ „Okay! Sagt mir Bescheid, vielleicht krieg ich’s nächstes Mal hin!“

Die Gegend, in die es uns dieser Herbsttage zieht, zählt zum Geo-Naturpark Bergstrasse-Odenwald. Sie liegt im Herzen des Odenwaldes um die Neunkirchener Höhe und die Täler der an ihr entspringenden Flüsschen Modau und Gersprenz, im Bereich der Städtchen Reichelsheim, Lindenfels, Fränkisch Crumbach und vieler umliegender Dörfer, teils in entlegenen Tälern, teils auf steilen Anhöhen; Ortschaften, in denen die Zeit innezuhalten scheint, zumindest auf den ersten Blick. Es ist die Landschaft, in der die seit Jahrhunderten überlieferte Sage vom wild umherziehenden, Krieg und Frieden ankündigenden Schnellertsherrn – oder Rodensteiner Ritter – noch gegenwärtig ist, wo Steine von längst vergangenen Ereignissen künden, als hätten sie sich gestern zugetragen.

Das lebendigste Zeugnis dieser alten Überlieferungen und Geschichten verdanken wir dem Dichter Werner Bergengruen, der diese in den Zwanziger Jahren des letzten Jahrhunderts in seinem „Buch Rodenstein“ einfühlsam nacherzählte. Das Buch ist derzeit leider nur antiquarisch erhältlich. Ich bin froh, es bereits vor etwa fünfzehn Jahren erstanden zu haben; zufällig stieß ich darauf in einer Buchhandlung in Michelstadt, erinnere mich deutlich der sich erhellenden Miene des Buchhändlers, als ich es ihm über den Tresen reichte: „Ah, sieh an, das Buch vom Onkel Werner!“ Von dem hier so liebevoll genannten, ursprünglich aus dem Baltikum stammenden Schriftsteller hatte ich selbst zuvor nie gehört. Auch erinnere ich mich nicht, dass er in der Schule behandelt – und somit interpretiert, zerpflückt und ganzen Generationen sauer gemacht worden wäre; es ist ihm durch glückliche Vorsehung erspart geblieben, und ich konnte „Das Buch Rodenstein“, welches mich magisch anzog, ohne Argwohn in die Hand nehmen, – um ab der ersten Zeile in seinen Bann gezogen zu werden.

„Komm, setze dich zu mir. Es ist ein schlimmer Abend heute. Aller Sommer ist tot.“

Heute, da ich es wieder hervorhole, scheint sich seine Wirkung noch verstärkt zu haben. Hat es etwas mit dem Lebensalter zu tun? Seit jeher faszinierte mich an alten Sagen, wie sich historische Begebenheiten und Figuren mit Mythen und vorzeitlichen Überlieferungen überlagern, und auch, wie Sagenstoff aus ganz verschiedenen Gegenden immer wieder ähnliche Elemente aufweist. Wo dies wohl herrühren mag? Warum sich nicht neu dem Rätsel auf die Spur begeben? Wir machen uns auf den Weg.

Von der Bundesstraße, welche Lindenfels und Reichelsheim verbindet, führt eine kleine Landstraße aufwärts zu dem einsam gelegenen Dorf Winterkasten, welches wir als Ausgangspunkt für unsere Wanderung gewählt haben. Der Name klingt nach Abgeschiedenheit, Eingeschneitsein, kündet vom Winter, erinnert an das Gelesene:

„Höre. Ich will dir ein Geheimnis sagen. Frühling stürzt in Sommer, Sommer in Herbst, Herbst in Winter. In was kann der Winter stürzen, wenn nicht in den Tod? Jeder Winter ist der letzte, wie jeder Tod der einzige ist.“

Und es ist Herbst, September noch, ein Nachklang sommerlicher Wärme, der „erste Herbst, die Zeit der brennenden Dornbüsche, der Reife, der Fülle, der Milde…“ Ein zweiter Herbst wird angekündigt, „der Herbst der nebelverhangenen Morgenberge, des fröstelnd abwärts gleitenden Laubes, der Witwenschleier früher Abenddämmerung und der großen, ewigen Stürme, aus deren Sausen das Ross des wilden Jägers schnaubt…“, – aber so weit sind wir noch nicht. Die „Rösser“, die wir erspähen, erweisen sich beim Näherkommen als zwei schwarze Esel, die sich stimmgewaltig in Szene zu setzen verstehen; sie weiden friedlich zwischen hellen Rindern auf grünen Wiesen mit alten, flammend orangerot leuchtenden Birnbäumen. Heißt der Maler Herbst oder Birnengitterrost? Es spielt keine Rolle. Die Farben haben etwas Belebendes.

Der Weg, der vom Dorf aufwärts zur Neunkirchener Höhe führt, ist steil, dafür belohnt er nach kürzester Zeit mit traumhaften Ausblicken. Bald ist der Wald erreicht, und nach einem weiteren Anstieg kommt zwischen hohen Buchen der Kaiserturm in Sicht. Mit stattlichen 605 Höhenmetern ist die Neunkirchener Höhe die zweithöchste Erhebung des Odenwaldes.

Um die Rundsicht genießen zu können, ist der hohen Bäume wegen das Ersteigen des Turms nötig. Es lohnt sich. Der Blick reicht über Melibokus und Auerbacher Schloss zur Rheinebene und ins Ried, bei guter Sicht bis hinüber zur Pfalz, im Norden über die modernen Türme Frankfurts zum Taunus, über die Odenwaldberge im Süden, und im Osten gar bis hin zum Spessart.

In der Turmstube findet sich freundliche Bewirtung und Stärkung bei gutem Kaffee und frischem Blechkuchen, halb mit Äpfeln, halb mit Zwetschgen belegt. Der Wirt lacht etwas verlegen, als ich sage: „Der sieht gut aus, – von dem nehme ich gleich zwei Stück!“ – „Das war eigentlisch bloß e Notleesung, die Quetsche waret all, da hab isch mit de Äppel weitergemacht“, erläutert er im schönsten Hessisch. Die Stimmung ist locker und fröhlich. Man sitzt unter anderen Wanderern an Holztischen im Freien und genießt die letzten sonnenwarmen Stunden. Wir gesellen uns zu einer Familie aus Dortmund – ein älteres Ehepaar und ihr erwachsener Sohn – die sich als offene, sympathische Gesprächspartner erweisen. Sie kämen schon dreißig Jahre hierher, erzählen sie. In der Nähe von Fränkisch Crumbach seien sie untergebracht, dort vor vielen Jahren „zufällig mal gelandet und dann einfach hängengeblieben“, und der Sohn, – ja, den ziehe es auch immer wieder her. Der junge Mann lacht und nickt bestätigend. Was es ist? – Die Natur, das ländliche Leben, die Höhenluft, die Ruhe, das Fehlen der üblichen Hektik, ja, und vielleicht auch das geheimnisvoll Sagenumwobene der Gegend. Nach angeregter Unterhaltung fällt es schwer, sich wieder loszureißen.

Wir kommen später los als geplant, obwohl der größte Teil der Strecke noch vor uns liegt.

Der Weg führt an beeindruckenden Felsformationen entlang ein Stück bergab zur Gersprenzquelle, der Ursprung des Flüsschens, welches in seinem weiteren Lauf einem ganzen Tal seinen Namen leiht. Ein hölzernes Schild mit dem Spruch: „Ohne dich, klein und schlicht, gäb es unsre Gersprenz nicht!“ Dem ist nichts hinzuzufügen.

Kurz darauf lichtet sich der Wald, und hinter Pferdekoppeln kommt die malerische ehemalige Wallfahrtskirche von Neunkirchen in Sicht, der höchstgelegenen Ortschaft des Odenwaldes mit entsprechend weiter Aussicht nach Norden. Auch hier genießt man die Sonne, sitzt im Freien, auf Caféterrassen, an der Kirchhofmauer, auf dem Dorfplatz.

Ab hier stellen sich erste Zweifel ein über den weiteren Richtungsverlauf; die Markierung ist nicht mehr stimmig, offensichtlich wurde zwischenzeitlich die Wegführung geändert und unsere Karte ist zu schlicht alt. Unser Pech! Kramen in der Erinnerung. Rechts, – ja! Vorbei an der sagenhaften Heilquelle, welche auf weniger romantische Weise in einen modernen Schacht eingefasst wurde. Alte Erzählungen ranken um sie. Im Mittelalter soll sie große Pilgerscharen angezogen haben; es ist die Rede vom Leben und Wirken einer Einsiedlerin, gar der beiden legendären syrischen Ärzte und Märtyrer Cosmas und Damian, nach welchen auch die – seit Reformationstagen evangelische – Kirche benannt ist. Historische Belege gibt es wenige; die Spuren verlaufen sich im Dunkeln. So auch unser Weg, der sich hinter dem Ort durch Wiesen abwärts schlängelt. Es wird schattig und kühl, wir überqueren zwei schmale Bachläufe und erreichen erneut Wald. Hier steigt ein Pfad an zu dem mächtigen Felsrücken Daumenstein. Die interessanten Felsformationen der Gegend regen die Phantasie an; leicht lässt sich so nachvollziehen, wie alte Mythen von Steine werfenden Riesen oder in Felsspalten hausenden Kobolden zustande gekommen sein mögen.

Als der höchste Punkt der Anhöhe überwunden ist, finden sich Wegweiser auf einen Verbindungspfad, der stetig abwärts führt zur waldumstandenen Burgruine Rodenstein, dem einstigen Sitz der nach ihr benannten Adelsfamilie, um dessen Geschlecht sich so manche Sage rankt. Es ist hier nicht nur die Rede vom Rodensteiner, der mit viel nächtlichem Getöse vom Schnellertsberg hierher ziehen soll, sobald sich ein Krieg ankündigt, dessen Ende bevorstehe, sobald der Geisterzug zurückkehrt. Von vergrabenen Schätzen ist die Rede, von unerlösten Jungfrauen, gespenstischen Kutschen, wilden Waldfrauen und so manchem mehr. In der Tat wirkt die Burg verwunschen, wie sie so unvermittelt zwischen den Bäumen in Sicht kommt. Wir nähern uns ihr von der rückwärtigen Seite. Es ist still; fast niemand scheint mehr außer uns unterwegs zu sein. Eine Steintreppe führt zu einem Durchlass in der Schildmauer. Hinter uns hören wir unvermittelt einen Raben krächzen, – oder war es ein Eichelhäher? Normalerweise sind wir durch einen Vogelruf nicht zu erschrecken. Aber war nicht in Bergengruens Erzählungen einmal von zwei Raben die Rede?

Da erschallt ein munterer Ruf: „Papa!“ In einer Fensterluke des Mühlturms erscheint das Gesicht eines fröhlich lachenden Kindes, welches die Burg bereits „erobert“ hat, und nach seinen Eltern Ausschau hält, die aus einer anderen Wegrichtung herankommen. Allzu einsam ist es auf dem Burggelände jenseits der Mauer dann doch nicht. Kinder tollen über den Hof; ein Paar steht eng umschlungen am Brunnen, Bänke unter Bäumen laden sich zum Ausruhen ein. Gedenktafeln erinnern an Viktor von Scheffel und Werner Bergengruen.

Gern hätten auch wir eine weitere längere Rast eingelegt. Für diesmal jedoch können wir uns nicht allzu lange aufhalten; wir haben viel Zeit verloren und fürchten die mögliche Unzuverlässigkeit von Wegweisern, Zeitangaben und Markierungen – und die bereits relativ früh einsetzende Dunkelheit. Zudem merke ich, dass es doch zu lange her ist, seit ich zuletzt hier war, und dass meine Erinnerung an den Verlauf der Strecke erhebliche Lücken aufweist. Nachdem wir das unterhalb der Burg gelegene Hofgut passiert haben, biegen wir rechterhand in einen Weg, der vorbei am „Fallenden Bach“, einem beeindruckenden Naturdenkmal, und dem sagenumwobenen „Wildweibchenstein“ zur „Freiheit Laudenau“ führen soll.

Wir bewegen uns entlang eines Wasserlaufs zwischen Waldrand und einer bereits von abendlichen Dunstschleiern durchzogenen Wiese, auf der Kühe weiden. Bilde ich es mir ein, oder schauen sie uns seltsam an? Bald folgt ein weiterer Anstieg; wieder geht es durch dichten Wald. Markierungen sind spärlich vorhanden; an einer Gabelung, wo sich mehrere Wege teilen,  fehlen sie plötzlich völlig. Es wird zunehmend düsterer; das Licht reicht nicht aus, um jedes Detail auf der Karte zweifelsfrei deuten zu können, Navi-Muffel, die wir sind, –  und an eine Taschenlampe hat natürlich niemand gedacht. Warum, fragen wir uns irritiert, ist es eigentlich bereits um diese Nachmittagszeit so finster? Nur weil die Sonne hinter dem Berg steht? Bewaldete Hänge an der Ostseite eines für ein Mittelgebirge durchaus beachtlichen Felsmassivs sollen dies so an sich haben. Jedoch, – wer zu viele Gespenstergeschichten gelesen hat, weiß es anders. Bezeichnete nicht schon Bergengruen den Wald um die Burg als „seltsam, düster und verschlungen“? Und beschreibt eine der Erzählungen nicht „ein totes und falbes Licht, das keiner Tageszeit hörig schien“, – und ein plötzliches Gefühl, herausgefallen zu sein aus aller Zeitlichkeit? Entsprechend einem, dem „Buch Rodenstein“ vorangestellten Vers aus der Offenbarung des Johannes:

„… und schwur bei dem Lebendigen von Ewigkeit zu Ewigkeit, …dass hinfort keine Zeit mehr sein soll.“

Schaudern! Zumal der Weg immer weiter ansteigt und der Rucksack schwerer und schwerer zu werden scheint. Wie war das doch mit dem von verspäteten Wanderern gefürchteten „Höhmann, der den Leuten auf den Buckel springt und sie reitet bis sie zusammenbrechen“? Und was ist mit den „Wilden Weibchen“, deren Gebiet wir durchqueren? Eigentlich müssten wir uns doch ganz in der Nähe des nach ihnen benannten Felsens befinden? Jedoch, – auch den „Fallenden Bach“, den ich noch von früheren Wanderungen in Erinnerung habe, der als erstes hätte kommen müssen, haben wir nicht gefunden. Und diese Stille, – normalerweise suchen wir sie bewusst auf und empfinden sie keineswegs als unangenehm oder gar bedrohlich -, woher kommt sie plötzlich? Wo sind all die Spaziergänger und Mountainbiker hin, von denen es zuvor geradezu zu wimmeln schien? Und warum ist kein Vogellaut mehr zu vernehmen, – so spät kann es doch noch nicht sein? – Aber es ist nichts zu hören. Ein Schweigen, das Ohrensausen auslöst. Unbehagen.

Der Weg, der sich zur Linken hält, wirkt, als führe er auf eine Lichtung; wir beschließen, ihn einzuschlagen. Sehenswürdigkeiten hin oder her, – wir wollen nur noch aus diesem Wald raus. Tatsächlich führt er auf eine freiliegende Wiese. Weidezäune und Nussbäume kommen in Sicht, noch einmal steigt er nahezu senkrecht an, dann sind auch Häuser zu sehen. Die „Freiheit“! Damit haben wir nicht zu rechnen gewagt. Wir hatten den Ort, der diesen – wie wir inzwischen finden, durchaus passenden – Namen trägt, weil er früher auf seiner Gemarkung Flüchtlingen für einige Tage Asyl bot, viel weiter entfernt vermutet. So hatten wir unseren Weg unfreiwillig abgekürzt. In unserer leicht mitgenommenen Verfassung sind wir froh darüber. Auf einmal wirkt hier draußen alles noch recht hell, auch wenn die Sonne hinter dem Berg verschwunden bleibt. Es gibt ein jahrhundertealtes, gemütliches Gasthaus, wo uns eine stärkende Tasse Kaffee sicher ist.

Wir sind die einzigen Gäste, die eigentliche Kaffeezeit ist vorüber, Abendessen noch nicht an der Reihe. Bei Lampenlicht und Kerzenschein löst sich die Beklommenheit in Gelächter auf. Schon jetzt beschließen wir, dass ein weiteres Mal hierherzukommen, um die versäumten Stätten aufzusuchen.

„In diesem Gasthaus saß Bergengruen mit den Bauern der Umgebung zusammen, um ihnen die alten Geschichten zu entlocken“, sagt mein Partner, „ich kann mir das schon so vorstellen, hier hat er eine Runde Kirschwasser um die andere ausgegeben, und sie haben ihm erzählt, was er hören wollte.“ „Seien wir froh, dass er es getan hat“, gebe ich zu bedenken, „selbst wenn jeder die Geschichten mit seiner eigenen Phantasie und entsprechenden Ausschmückungen bereichert haben mag, was sicher schon ihre Vorfahren nicht unterlassen haben, so bleibt uns auf jeden Fall eine Sammlung herrlicher, unverwechselbarer Erzählungen, und der Kern dieser überlieferten Geschichten bleibt dennoch erhalten und zieht sich wie ein roter Faden durch alles hindurch. Wichtig ist wahrscheinlich weniger, was sich wirklich ereignet hat, und ob es sich überhaupt so oder ganz anders zugetragen hat. Was ich mich frage, ist, warum es die Menschen so beschäftigt, – auch uns heute, die wir uns für so viel klüger halten.“ Wir haben das Gefühl, mit unserer Entdeckungsreise noch lange nicht am Ende zu sein.

Als wir nach draußen kommen, hat die Dämmerung endgültig eingesetzt, aber es stört uns nicht. Der letzte Wegabschnitt zurück nach Winterkasten führt – wenn auch nochmals bergauf – über freies Feld und bietet einen weiten Blick über Hügel und tiefer gelegene Dörfer. Wir wandern zwischen Obstbäumen, Hecken und Wiesen, unter einem rotgolden-türkis leuchtenden Abendhimmel. Die silberne Sichel des zunehmenden Mondes steht tief am Horizont, während nahe unseren Köpfen Fledermäuse ihre munteren Flugkünste vorführen. Wahrlich eine sagenhafte Gegend!

*

In den folgenden Tagen vertiefe ich mich erneut in Bergengruens Geschichten, lese mich fest, gerate darüber in eine eigenartige Unruhe. „Ich frage mich“, sage ich zu meinem Partner, „welcher aus der großen Sippe der Rodensteiner geht denn nun um? Bergengruens Geschichten sind eine kunterbunte Sammlung, erzählen bald von diesem, bald von jenem. Es tauchen Namen auf, die nicht in den Familienchroniken belegt zu sein scheinen, – und der Gründe, weshalb einer möglicherweise keine Ruhe finden kann, sind so manche angeführt. Bergengruen spricht vom ‚Unbeendeten‘, was vieles bedeuten kann. Eine Aufgabe, die nicht zu Ende geführt wurde. Ein Nicht-loslassen-können, Sich-Klammern an irdische Güter, – nächtliches Herumreiten, um Hab und Gut in Sicherheit zu bringen. Oder eine ungesühnte Schuld?“ – „Und dieser finster dreinblickende Geselle, der auf den Tafeln am Sagenrundweg bei der Burg abgebildet ist? Ist es nicht die Abbildung einer Steinskulptur in der Kirche von Fränkisch Crumbach? Dort ist die Grablege der Rodensteiner, die sollten wir uns dann doch mal genauer anschauen.“ – „Worauf warten wir noch? Fahren wir hin!“

Das Heimatmuseum in Fränkisch Crumbach befindet sich nahe der Kirche in einem zum Schloss gehörenden Kellerbau. Es öffnet nur an Sonntagen für jeweils zwei Stunden. Wir werden von den beiden betreuenden Herren freundlich empfangen; offenbar sind wir die einzigen Gäste des Nachmittags. Die Räume sind klein, liebevoll gestaltet und enthalten unter anderem eine Ausstellung über historisches Handwerk, welches sich in den Dörfern des Odenwaldes noch lange in alter Tradition erhalten konnte. In Fränkisch Crumbach übte beispielsweise der letzte Simmermacher Deutschlands noch bis 1976 sein Handwerk aus. Die alte Herstellungsweise jener geeichten Hohlmaße, die jahrhundertelang in Gebrauch waren, ist hier anschaulich dokumentiert. In einem Raum gibt es einen alten Kaufladen zu bestaunen, an den man sich im Ort noch lebhaft erinnert, und das Thema Ritter und Burgen wurde vor allem für Kinder interessant aufbereitet, so dass sich auch für Familien ein Besuch lohnt. Über die Rodensteiner selbst hingegen findet sich nur weniges an Urkunden und Literaturauszügen, die uns zumeist bereits bekannt sind. Wir fragen, ob die Kirche zu besichtigen sei. Man führt uns hinein.

Es ist eine schlichte kleine Kirche romanischen Ursprungs, mit einem schönen spätgotischen Sterngewölbe über dem Chor, in dem zahlreiche Epitaphien der rodensteinischen Familie zu finden sind. Uns interessiert jedoch vor allem ein weiteres an der Nordwand des Langhauses. Es zeigt den Junker Hans III. von Rodenstein und ist von kunsthistorischer Bedeutung; es wird dem großen Bildhauer Hans Eseler von Amorbach zugeschrieben. In der Tat macht die auffallend schlanke Gestalt des Ritters mit den scharf geschnittenen Gesichtszügen, der durch die plastische Erscheinung seiner teilweise von der Steinplatte losgelösten Figur geradezu aus der Wand zu treten scheint, einigen Eindruck.

Wer war er? Wohl weniger der leichtsinnige Trunkenbold aus Viktor von Scheffels Lied, welcher „zu Heidelberg im Hirschen“ mal eben auf die Schnelle drei Dörfer verzechte, – den Eindruck macht er uns nicht. Auch liegt er selbst nicht in dieser Kirche begraben, sondern in Rom, auf dem Campo Santo Teutonico, wo er auf einer Pilgerreise im Heiligen Erlassjahr 1500 in einem für damalige Verhältnisse stolzen Alter von 82 Jahren verstarb. Dies alles deutet auf eine eigenwillige Persönlichkeit. Es soll sich bei ihm um einen streitbaren Ritter gehandelt haben, – zweifellos mit einem bewegten Leben, welches zahlreiche Kämpfe und Fehden beinhaltete, – auch Raubzüge? Wir wissen es nicht. Wohl gab es zu dieser Zeit nachweislich Raubritter im weitläufigeren Familienkreis; von ihm selbst jedoch ist solches weder bewiesen noch widerlegt. Seine späte Pilgerreise zeugt von Zähigkeit und großer Glaubens- und Willenskraft. Hatte er Schuld auf sich geladen? Frau und Kind auf dem Gewissen, wie es in der Sage heißt? Historisch belegt ist nur, dass er sehr spät heiratete. Seine Frau war bedeutend jünger als er, zum Zeitpunkt der Heirat fast noch ein Kind; schwer anzunehmen, dass sie glücklich war. Von ihr sind keine Todesdaten überliefert; niemand weiß, wie lange sie lebte. Jedoch gingen aus dieser Ehe mehrere Kinder hervor, die das Erwachsenenalter erreichten. Dass die Nachkommen mit nicht geringem Aufwand dies Denkmal durch einen herausragenden Künstler der damaligen Zeit errichten ließen, verweist auf Respekt und Ehrerbietung.

Wir verlassen Fränkisch Crumbach und fahren zur „Freiheit“, wo wir auf der Caféterrasse zunächst einmal köstliches Bauernhofeis – Apfelzimt-Parfait mit frischer Sahne! – verzehren. „Allmählich kann ich mir so einiges zusammenreimen“, sage ich, während ich den Kirchenführer durchblättere. „Was meinst Du?“ – „Nun, die ganzen Geschichten basieren auf Sagen aus sehr viel früheren Zeiten, sind wesentlich älter als das Geschlecht der Rodensteiner. Bereits lange davor ist die Rede von einem Schnellertsgeist, der – deutlich hörbar, jedoch nie sichtbar – durch die Lüfte ziehen soll. Ähnlich sind die alten Schilderungen vom Wilden Heer der Raunächte, die in vielen Gegenden geläufig sind. Auf dem Schnellertsberg befinden sich ebenfalls Reste einer Burg auf dem Bergkegel. Aber lange vor Erwähnung dieser Burg soll es dort in vorchristlicher Zeit eine Totenkultstätte gegeben haben. Der Umzug des Totenheers nimmt also für die hiesige Gegend dort ihren Ausgang. Er war nicht nur gefürchtet, sondern durchaus auch erwünscht, wurde er doch mit Fruchtbarkeit in Verbindung gebracht. Die Felder, über die die „Wilde Jagd“ zog, gediehen nach Überzeugung der Bauern. Und es gab die verücktesten Geschichten: Sie sei immer durch das selbe Gehöft gezogen – zum einen Scheunentor hinein, zum anderen wieder hinaus, welch ein Spektakel! -, von nächtlichem Beschlagen der Pferde in der Schmiede und vom Kochen des wilden Heers in Küchen ist die Rede, vom wilden Durcheinanderwerfen von Töpfen und Geschir.“ – „Aber es gab die Reichenberger Protokolle, eidesstattliche Zeugenaussagen von Bauern, die im achtzehnten Jahrhundert in Reichelsheim gesammelt wurden, um dem Phänomen auf die Spur zu kommen…“ – „Und alle berichteten Ähnliches. Aber erst lange nach dem Aussterben der Rodensteiner musste nun nach und nach Junker Hans als Gespenst herhalten. Und weshalb? Schau dir das Denkmal an! Wo ist es platziert? Alle anderen Epitaphien stehen weit vorn im Chor, – es ist kaum möglich, sie während des Gottesdienstes von der Nähe zu betrachten. Nur das Auge des Junkers Hans ruht streng auf der Gemeinde. Ich stelle mir vor, wenn Kinder mit in der Kirche waren und sich während der Predigt langweilten, hatten sie, sofern sie mit ihren Eltern auf der linken Seite im Kirchenschiff saßen, Zeit genug, die Gesichtszüge des Rodensteiners zu studieren und sich hinreichend zu gruseln. Und was passierte wohl, wenn sie nicht still sitzen wollten?“ „Dann sagten die Erwachsenen: Benimm dich, sonst kommt er raus und holt dich!“ „Jede Wette, er wurde zum willkommenen Kinderschreck für überforderte Eltern? Wie Hans Trapp im Elsässischen – oder überall zur Weihnachtszeit Ruprecht oder der Pelznickel! Und als die Kinder groß wurden und irgendwann Ärger mit dem eigenen Nachwuchs hatten, erinnerten sie sich daran und behalfen sich auf dieselbe Weise! So war es mit der Zeit  eben auch der Rodensteiner, dem der Spuk zugeschrieben wurde. Durch sein Epitaph hatte man ein Bild vor Augen, – war er eine greifbare Figur, unter der man sich etwas vorstellen konnte.“ „Und der spätere Rodensteiner, der zwei Frauen gehabt haben soll und auf seinem Epitaph mit beiden abgebildet ist?“ „Heiratete die zweite erst nach dem Tod der ersten. Die erste Ehe war kinderlos. Aber nichtsdestotrotz ranken allerlei merkwürdige Geschichten um rodensteinische Frauengestalten. Von einer Schönen aus dem Morgenland war die Rede, die ein Rodensteiner von einem seiner Eroberungszüge mitgebracht haben soll, oder die ihn – anderen Quellen zufolge – unterwegs aus Gefangenschaft rettete und bei der Rückkehr von dessen Frau mit aufgenommen wurde, aber auch von Aufspaltung einer Person in zwei verschiedene, dass ein und dieselbe Frau einmal in einer, mal in anderer Gestalt erschien. Mehrfach wird übrigens über rodensteinische Burgherrinnen berichtet, die nach Männerart ritten, mit Falken jagten, belesen waren, also auf andere Weise lebten als üblich – vielleicht auch auf andere Weise liebten, wer weiß? -,  und denen man letztlich, wie meist in solchen Fällen, nachsagte, sich auf allerlei Hexenkünste zu verstehen.“ – „Der Ursprung der Sage der Wilden Weibchen?“ – „ Ach ja, die Wilden Weibchen! Da wollte ich doch hin! Wie spät ist es? Allzu lange ist es nicht mehr hell, aber weit ist es von hier aus nicht, – diesmal nehme ich den richtigen Weg.“ – „Ich würde lieber hier bleiben und noch weiterlesen.“ „Macht nichts, dann gehe ich allein, – das hier ist Frauensache! Ich bin bald wieder hier!“ „Lass dich nicht von ihnen wegfangen!“ „Keine Sorge, – ich wette, die bringen mich freiwillig zurück!“ Wir beschließen, uns danach zum Essen wieder im Gasthaus zu treffen, es ist gemütlich und hat eine ansprechende Karte mit vielfältigen Angeboten aus der Region, außerdem eine Herkunftsliste all seiner verwendeten Produkte, bei der großer Wert gelegt wird auf ökologischen Anbau und gesunde Tierhaltung, – Punkte, die uns wichtig sind. Ich mache mich auf den Weg.

Der Wald hat sich verändert seit unserer Wanderung zwei Wochen zuvor. Das Laub der Buchen beginnt sich kupfern zu färben, die Ahornbäume und Hainbuchen leuchten goldgelb. Wird der „zweite Herbst“ bald einsetzen? Aber noch ist die Luft mild und fühlt sich gut an. Buchfinken hüpfen durch die Zweige, ein Rotkehlchen singt sein Lied allein für mich; wieder ist außer mir niemand mehr unterwegs. Wenn ich nach oben schaue, sehe ich letzte vereinzelte Sonnenstrahlen durch das bunte Laub scheinen. Diesmal hat der Wald hat nichts Düsteres mehr für mich. Ich überwinde die Steigung mühelos und stehe endlich vor dem Wildweibchenstein, einer mit dunkelgrünem Moos überwachsenen, beachtlichen Felsformation. Wer sich, wie ich, auf dem oberhalb verlaufenden Weg nähert, sieht zunächst nur den oberen Teil, welcher bereits für sich genommen beeindruckend wirkt. Beim Herantreten jedoch wird deutlich, dass der Hang dahinter steil abfällt, und es sich hier nur um die Spitze eines riesigen Felsengebäudes handelt, welches sich viele Meter tief hinunter erstreckt und zerklüftet wirkt. Ein markantes Naturmonument allemal, – allein von seiner Erscheinung her geeignet, einen jener magischen Orte vorzustellen, an dem die Grenzen zwischen der sichtbaren und der unsichtbaren Welt durchlässiger sein mögen als anderswo.

Ich lehne mich an das weiche, noch sonnenwarme Moos der Steine, in dem Bewusstsein, letztlich als Fremde hier zu sein, – als Eindringling in eine Welt, deren Gefüge ich nur entfernt erahnen kann, ohne es zu erfassen. Kommt es mir überhaupt zu, mich über sie zu äußern? Dennoch fühle mich auf eine nicht deutbare Weise willkommen. Man sagt den Waldweibchen durchaus Gutes nach; sie stehen im Ruf, auf der Seite der einfachen Leute zu sein, hilfreich und dienstbar schlichten Gemütern, Mittellose beschenkend, vor schwerwiegenden Ereignissen warnend,  von Schwangeren um die Gewährung einer leichten Geburt ersucht, unschuldig Verfolgten Zuflucht gewährend, – unerbittliche Streiche spielend nur jenen mit unlauteren Absichten, – wie jener, den Frieden zu stören oder sich auf unlautere Weise zu bereichern.

Bleibt noch immer die offene Frage nach der Anziehungskraft dieser alten Geschichten, der wir uns so schwer entziehen können. Vielleicht doch, weil wir spüren, dass sie in unserem tiefsten Inneren etwas mit uns selbst zu tun haben, – mit unseren Fragen, Wünschen, Ahnungen und Befürchtungen. Mit Grenzsituationen, Ausgeliefertsein an Naturgewalten, aber auch an menschliche Willkür, Bedrohung der Existenz durch Krieg und Gewalt, die Furcht vor dem „Unbeendeten“, die Angst, zu früh abberufen zu werden, Aufgaben nicht zu Ende führen zu können, unbewältigte Schuld nicht gesühnt zu haben, – die Auseinandersetzung mit dem Tod als unausweichliche Grenze irdischen Lebens, immer einhergehend mit der Hoffnung auf ein ewiges Fortfließen, auf Umwandlung statt Endgültigkeit. Denn die Endgültigkeit, – die ertragen wir nicht.

Zeit für mich zu gehen. „Ich schreibe nur Gutes über Euch, – versprochen!“ flüstere ich. Ein leises Rascheln im Herbstlaub. Zwei kleine Vögel, die sich in die Zweige der Bäume aufschwingen.  Buchfinken. Dem Gefieder nach Weibchen. Weibchen? Sie pflegen doch im Herbst meist fortzuziehen, – nicht umsonst nennt man den Buchfinken auch „Junggesellenvogel“! Blättere im Gedächtnis in Bergengruens Geschichten um den Wildweibchenstein. Natürlich! Zwei Glühwürmchen, – als die Glühwürmchenzeit längst vorüber ist! Und zwei Zitronenfalter! Warum also nicht zwei Buchfinkenweibchen?! – Ich werde wiederkommen. Vielleicht noch diesen Herbst, auch wenn es bereits „der zweite“ sein sollte. Spätestens jedoch im Frühjahr, wenn der „Fallende Bach“ besonders viel Wasser führt und dann ein besonders großartiges Naturschauspiel bietet.

*

Ein Telefonat: „Hey! Was macht euer Rodensteiner?“ – „Oh, ich denke, es geht ihm den Umständen entsprechend gut. Wir wollen nochmal hin, Fotos von der Burg machen. Letztes Mal war das Licht nicht so gut.“ – „Wann?“ – „Morgen.“ – „Trifft sich gut, morgen hab ich frei!“


Es ist ein traumhaft sonniger Novembertag, Allerseelen. „Jede Herbstnacht heißt Allerseelen.“ Onkel Bergengruen lässt grüßen! Der Wald: Eine fast unwirkliche Sinfonie aus Goldtönen. Wir fahren bis zum Hofgut und klettern zur Ruine hinauf. Das Kind von einst – mir inzwischen längst über den Kopf gewachsen – steht staunend. „Ich hatte kaum noch Erinnerungen, aber so allmählich stellt sich alles wieder ein.“ – „Der Streckenwart vom Odenwaldklub, bei dem ich wegen der zweifelhaften Wegmarkierung fragte, hat mich doch glatt ausgelacht und gesagt, das sei kein Wunder bei meinem alten Kartenmaterial! Wie muss ich das denn finden? Dabei ist es doch gar nicht so lange her, dass wir zuletzt hier waren, oder?“ Sohnemann lacht. „Hast du nicht eben selbst erwähnt, wie klein ich damals noch war?“ – „Stimmt. Hat wohl doch Recht, der gute Mann. Mir war, als sei es gestern gewesen.“

Wir sitzen im stillen, sonnigen Burghof, – außer uns ist an diesem frühen Nachmittag niemand hier -, und lassen die Stimmung auf uns wirken.

Drei markante Bäume fallen ins Auge: Eine altehrwürdige Linde im Innenhof nahe beim Brunnen, unweit von ihr zwischen innerer und äußerer Mauer eine mächtige, hohe Eiche, sicher mehrere hundert Jahre alt  – wenn sie erzählen könnte! – und an der Böschung vor dem Tor zum Innenhof eine Walnuss, etwas schief gewachsen, aber seit langer Zeit allen Widrigkeiten trotzend. Immer wieder die Nussbäume, – auch sie kennzeichnende Merkmale für das Rodensteiner Land. Zur Talseite hin, über die Dächer des Hofgutes hinweg, ein traumhafter Ausblick über Wiesen mit rotglühenden Kirschbäumen bis hin zum Reichelsheimer Schlossberg und den dahinterliegenden bewaldeten Hügeln, die sich etwas blasser im Dunst abzeichnen.

So mancher war hier über die Jahrhunderte auf der Suche nach vermeintlich vergrabenen Schätzen, bereit, notfalls seinen Seelenfrieden dafür aufs Spiel zu setzen. Und wir Suchenden heute? Gelangen einmal mehr zu der Überzeugung, dass es zuweilen genügt hätte, den Blick vom Boden zu heben, um zu sehen, dass die wahren Reichtümer nahe vor Augen liegen.

Bettina Johl

Literatur:

Werner Bergengruen: „Das Buch Rodenstein“, insel taschenbuch, Frankfurt am Main und Leipzig 1996, 444 Seiten (zurzeit vergriffen, antiquarisch erhältlich)


Mehr Fotos unter:

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Links:

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Herbstgedanken

Es ist Herbst und die Vögel singen. Dichter dürften so etwas vermutlich nicht schreiben, aber die Vögel, – sie wissen dies zum Glück nicht…

Sie singen zweckfrei, etwas verhaltener zuweilen, – kein Revierkampf mehr, für den es nötig wäre, sich zu verausgaben, gar zu übertönen -, dennoch vernehmlich, und es klingt fröhlich. Die Amsel im Garten flötet ihr gesamtes Repertoire, während sie am Boden ohne besondere Eile nach Regenwürmern sucht, leise, unsichtbar, mit geschlossenem Schnabel, so dass es wirkt, als kämen die Laute von woanders, weither. Aber es ist ihr typischer Gesang, – ich erkenne ihn, sie pflegt während einzelner Passagen wie ein Huhn zu gackern -, freue mich, dass sie es ist, dass sie nicht dem allgemein beklagten Amselsterben zum Opfer fiel; ihre Melodien scheinen geradezu unaufhaltsam in ihrem Inneren aufzusteigen. Ich fühle mich an kleine Kinder erinnert, die solches manchmal auf den Punkt zu bringen verstehen, mit Aussagen wie: „Ich kann nichts dafür, – es singt mich so…“ 

Es hat der Herbst etwas Belebendes, das Lähmende des Sommers,  – gleich, ob er uns Hitze oder verregnete Kühle bescherte -, weicht, der Himmel bekommt wieder Farbe, der Wind erfrischt, die Erde trägt den Duft der Verwandlung. Es zieht uns hinaus, die Berge hinauf – oder ans Wasser – oder zu beidem, es spielt keine Rolle! -,  sinkender Nebel verheißt einen schönen Tag, auch wenn die ersten Steigungen den Atem knapp werden lassen; das Licht, das in jedem Wassertropfen funkelt und die herbstlichen Farben der Blätter zum Leuchten bringt, entschädigt für vieles. Mit jedem Höhenmeter werden die Schritte leichter, Ballast bleibt zurück, die Häuser im Tal werden kleiner, der Straßenlärm geringer, bis er keine Rolle mehr spielt; die Schiffe auf dem Strom scheinen lautlos dahinzugleiten, die Züge auf den Schienen nur mehr noch mit leisem Rauschen.

Der Weg führt durch Buchen- und Eichenwald, – der bunte Teppichläufer aus Blättern und Schalen der Früchte belegt es auch den Wanderern, die seltener den Blick nach oben zu richten wagen, um nicht auf den nassen Wurzeln auszugleiten. Vogelstimmen werden vernehmlicher, – die der munteren Kohlmeisen, und auch die des Rotkehlchens, – ein Wintersänger ohnehin -, niemals gewillt, sich in seinem Gesang durch äußere widrige Umstände beeinträchtigen zu lassen. Kurze Zeit später auch der Ruf des Kleibers, – ich finde ihn nach alter Kleiber-Gewohnheit kopfunter am Stamm hängend, ein lustiger, kleiner Clown-Vogel, der nichts dabei zu finden scheint, dass die Welt für ihn zuweilen auf dem Kopf steht. In der knorrigen Wurzel einer riesigen Buche wohnt eine kleine Rötelmaus, – ich sehe sie hinein huschen, sie hatte meine Schritte wahrgenommen. Ich bleibe stehen und verhalte mich ruhig, – da erscheint sie wieder, bleibt im Eingang zu ihrem Wurzelbau still sitzen und schaut mich interessiert und ohne besondere Scheu an. Sie hat verstanden, – von mir droht ihr keine Gefahr. Wir sind Freunde.

Der Herbst hat etwas Entspanntes. Die Natur nimmt sich nie zu viel vor; sie leistet es sich, immer nur für ein Jahr vorzuhalten, für dieses eine alles zu geben, – wie es auch ausfallen mag -, und dann herunterzufahren, um im nächsten ganz neu anzufangen. Warum nicht wir?

Der Weg wird zum Pfad. Stufen. Zur Rechten felsiges Schiefergestein, mit Moosen und Flechten überzogen, dazwischen Hagebuttensträucher und Brombeerranken. Zur Linken der Abgrund. Nicht bedrohlich, – nein, das nicht. Die Notwendigkeit, sich mit Umsicht fortzubewegen, ergibt sich hier wie überall sonst. Die Felskanzel ist erreicht, bietet Platz zum Ausruhen und Ausblick über das Gebirge diesseits und jenseits des Stromes, der sich als silbriges Band in der Ferne verliert, um den Beschreibungen aller Dichter Rechnung zu tragen. Worte – zu oft gebraucht – nutzen sich bisweilen ab; das Erleben selbst bleibt davon glücklicherweise unbeeinträchtigt, ist immer wieder einzigartig, – lässt jeden Versuch, es zu beschreiben, blass und armselig aussehen. So muss es wohl sein.

Der Strom ist derselbe von alters her, ihn kümmert es nicht. Kurz ist das Leben der Menschen, die ihn für ihre Zwecke ausbeuten und ausbaggern, ihn als Verkehrsweg nutzen, sich auf ihm und an seinen Ufern wichtig tun und – für ihn zu allem Überfluss – über ihn dichten. Er war lange vor ihnen und wird lange nach ihnen sein; die Urgewalt seines Wassers hat sie noch immer wieder in ihre Schranken verwiesen. Komische Winzlinge sind sie von hier oben; ihr Treiben mutet seltsam an. Was haben wir mit ihnen zu schaffen? Nichts – für wenige Stunden…  

Bettina Johl

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