Monatsarchiv: August 2012

Holunderblüten – Roman von Bettina Johl (Leseprobe II)

IV

 

In deinen Tälern wachte mein Herz mir auf
Zum Leben, deine Wellen umspielten mich,
Und all der holden Hügel, die dich
Wanderer! kennen, ist keiner fremd mir.

Friedrich Hölderlin

(Aus: Der Neckar)

 

*

 

Dein Philosophenfreund sagt, er habe bereits beim Lesen dieser Zeilen das Gefühl gehabt, nach Hause zu kommen, und dir geht es ähnlich, du hast es nie zuvor so stark empfunden wie gerade jetzt, und du fragst dich, woran es liegen mag.

Das Frühstückszimmer mit Blick auf Kanal und Fluss, ihr beobachtet Graureiher in ihrem majestätischen Flug, farbenfrohe Nilgänse und die pfiffig aussehenden Kormorane mit ihren Tauchkünsten, wettet darüber, wie lange sie unter Wasser bleiben und an welcher Stelle sie zu welchem Zeitpunkt wieder auftauchen würden. Unterdessen turnen Kohlmeisen vor dem Fenster in den Ästen herum; ihr hört in der Frühe ihren Gesang, sobald ihr euch überwunden habt, das Fenster zu öffnen und der frostigen Morgenluft Einlass zu gewähren. „Die Meisen singen, – es wird bald Frühling!“, sagst du, wider besseres Wissen.

Ab und zu ziehen Binnenschiffe durch den Kanal; ihrer sind mehr, als du um diese Jahreszeit erwartet hättest. „Schau sie dir an, sie sind gewachsen!“, sagst du im Scherz, wirkten sie doch am mächtigen Rhein, wo ihr euch einst kennenlerntet, bedeutend kleiner.

Die Wirtsleute sind freundlich, auch wenn ihr euch sehr bald mit schwäbischen Eigenarten konfrontiert seht. „Keine Kühltaschen im Frühstücksraum, kein Mitnehmen von Frühstücksbrötchen erwünscht!“, so ist es einem am Empfang angebrachten Schild zu entnehmen. Schützt man sich hier einfach nur vor einer – nicht nur den Schwaben unterstellten – Hamstermentalität? Dein Philosophenfreund liest und staunt. Dies reizt dich doch sehr, Schwabenwitze zum Besten zu geben: „Kennst du den mit den Schwaben, die in die Gletscherspalte gefallen sind? – Ruft es von oben herunter: Hier ist die Bergwacht! – Schallt es von unten rauf: Mir gebet nix!“

Frühstück gibt es bis 10 Uhr, keine Minute länger; pünktlich fünf vor zehn wird die Frage gestellt, ob ihr noch etwas vom Buffet wünscht oder ob man abräumen könne, und kurz darauf kommt geräuschvoll und unerbittlich der Staubsauger zum Einsatz. Ihr hingegen habt tatsächlich den Nerv, bis halb elf auszuharren und eure Gespräche fortzusetzen, habt so vieles nachzuholen, handelt euch erstaunte Blicke von hastig aufbrechenden Tischnachbarn ein, liebt es, die Sache auf die Spitze zu treiben, euren letzten und allerletzten Kaffee zu genießen, bevor ihr dann doch fluchtartig das Weite sucht, denn es ist euch ja recht, ihr wollt ja noch etwas haben vom Tag. Eurem Tag.

 

V

 

Froh kehrt der Schiffer heim an den stillen Strom
Von fernen Inseln, wo er geerntet hat;
Wohl möcht‘ auch ich zur Heimat wieder;
Aber was hab‘ ich, wie Leid, geerntet? –

Ihr holden Ufer, die ihr mich auferzogt,
Stillt ihr der Liebe Leiden? ach! gebt ihr mir,
Ihr Wälder meiner Kindheit, wann ich
Komme, die Ruhe noch Einmal wieder?

Friedrich Hölderlin
(Die Heimat)

 

*

 

Welche Spuren werdet ihr noch finden in der kleinen Stadt, die, solange du zurückdenken kannst, stets ihre zehntausend Einwohner hatte, kaum mehr, kaum weniger? Die auch zwischenzeitlich, da völlig ohne Eingemeindungen geblieben, nur wenig an Zuwachs zu verzeichnen hatte.

„Hölderlinstadt“ steht auf der neuen, blauen Tafel am Bahnhof, unter der ihr euch anfangs wiederfandet, auf die ihr freilich kaum achtetet, einer in den Augen des anderen versinkend, alles um euch vergessend. Das Gelände ist dir fremd, der Bahnhof, den du einst kanntest, gibt es nicht mehr. Das Areal wurde längst zweckmäßig überbaut. Keine Ähnlichkeit mit früheren Tagen. Der alte Bau war nicht minder hässlich, aber der Platz davor weitläufiger. Ein schöneres Bahnhofsgebäude stand an diesem Platz, bevor die Fliegerbomben darauf niedergingen; du kennst ihn von alten Postkarten, auf denen auch noch das benachbarte einstige Postgebäude zu sehen ist. Die Schilderungen deines Vaters, Geschichten, die du als Kind nicht oft genug hören konntest, mit jener Neigung zum gruselig Makaberen, die Kindern zuweilen eigen ist: „Und dann sind die Leute aus dem Luftschutzkeller geklettert und haben dumm geguckt, als sie nur noch den freien Himmel und Rauchschwaden über sich gesehen haben – weg war der Bahnhof!“ „Toll! Papa, erzähl `s nochmal!“

Die „holden Ufer“. Hiervon allerdings könntet ihr noch eine Vorstellung bekommen, dieser Abschnitt des Flusses hat sich einiges von seiner Ursprünglichkeit bewahren können. Die Respekt gebietenden Stromschnellen, die dem Ort seinen Namen verliehen, sind auf der Höhe der alten Brücke eindrucksvoll zu beobachten. Sie bezeichnen zugleich die Stelle, an welcher der Fluss es vor ein paar Jahrtausenden allzu eilig hatte, keine Lust mehr verspürte, seiner alten Schleife in ihrer vollen Länge zu folgen, den Felsen durchbrach und sich selbst eine Abkürzung schuf.

In der alten Neckarschlinge mit dem ihr verbliebenen Altwasser hat sich indessen eine außergewöhnliche Vegetation herausgebildet. Die Gegend ist ein Paradies für seltenere Vogelarten, Wasservögel insbesondere. Der Wald am ehemaligen Uferprallhang ist nicht groß, ein schmaler Streifen im Grunde nur, den dein Dichter mit „den Wäldern meiner Kindheit“ nicht gemeint haben kann, da er seine weiteren Kinder- und Jugendjahre in Nürtingen verbrachte. Dorthin zog er im Alter von nur vier Jahren, nach dem frühen Tod seines Vaters, mit seiner Mutter und seinem neuen, ebenfalls sehr geschätzten und geliebten Stiefvater, der dort Bürgermeister war. Sein neuer Wohnort, an dem er alsbald auf Streifzüge ging, die ihn auch in die umliegenden Wälder führten. Es ist die Rede von einem Lieblingsplatz in der Nähe des sagenumwobenen Ulrichsteins, an den er sich gern zurückzog, allein oder manchmal auch mit seinem jüngeren Bruder Karl, um diesem vorzulesen. Orte, die du selbst nur vom Lesen und Hörensagen kennst. Dies hier ist hingegen „dein“ Wald, der „Wald deiner Kindheit“, den du zuerst mit diesem Begriff in Verbindung bringst. Vielfältig hast du ihn durchstreift, tust es oft in nächtlichen Träumen noch, und manchmal stiehlst du dich heimlich zu ihm hin. Hier lässt sich manchmal mehr Wild beobachten als irgendwo sonst, da die Tiere sich nur in wenige Winkel zurückziehen können. Häufiger als anderswo kreuzen Reh und Hase den Weg, und im letzten Frühjahr konntest du mitten auf einem grasüberwachsenen Weg zwei kleine Jungfüchse beim Spielen beobachten. Sie waren vielleicht zehn Meter entfernt und bemerkten dich lange Zeit überhaupt nicht. Du weißt es: solches Glück ist uns – wenn je im Leben – nur sehr selten beschieden.

Im März sind die Böschungen von kleinen blauen und vereinzelt auch weißen Sternen übersät: Wildwachsende Scilla – auch Blaustern genannt –, eine frühblühende Blumenart, die nicht überall zu finden ist, weil sie wohl diese besonderen Bodenverhältnisse benötigt. Für dich gehörte sie wie selbstverständlich zum Frühling. Als Kinder pflücktet ihr sie gedankenlos, schien sie euch doch so zahlreich vorhanden, aber viele Menschen kennen sie nicht, allenfalls ihre kultivierte Verwandte in Parks und Gärten, welche sich jedoch nicht annähernd mit ihr vergleichen lässt. Erst als du für längere Zeit in anderen Gegenden lebtest, merktest du zunehmend, dass etwas am Frühling seit längerem nicht stimmte, verkehrt war, dass etwas Entscheidendes fehlte. Dieses besondere Blau, welches erst ins Auge fällt, wenn dein Blick länger auf den blassen Grün-, Braun- und Grautönen der noch vom ausklingenden Winter kündenden Wiese verweilt. Im Wechsel von Licht- und Schattenspiel der Frühlingssonne in den noch unbelaubten Erlen und Weiden blitzt es plötzlich hier und da vereinzelt auf, – bis die Böschungen jäh von einem blauen Zauberteppich überzogen leuchten, der alles wandelt. Der Märchenwald ist eröffnet, das Stück spielt nur für dich. Selbst der Gesang der Vögel klingt verändert, scheint unbekannten Traumsphären zu entsteigen. Zu Störenfrieden werden kurzzeitig andere Spaziergänger, Jogger und Radfahrer. Aber auch sie schaffen es merkwürdigerweise nicht, dir die Stimmung zu verderben. Du siehst sie vorbeihasten, freundlich grüßend oder stumm. Sie gehen weiter, als wäre nichts geschehen. Sie sehen es nicht. Für sie ist der Wald wie immer. Auf die wenigen, die es hingegen wahrnehmen, die sich in derselben Dimension bewegen, triffst du selten. Sie suchen die Zurückgezogenheit, möchten mit all dem allein sein, – wie du.

Für all dies jedoch ist es noch zu früh. Noch ist Winter. Bisher spürtet ihr ihn kaum, ihr hattet eure eigene Jahreszeit eröffnet. Ihr wollt nun zu eurem Dichter; dies erfordert doch einiges Sich-Überwinden angesichts der klirrenden Kälte – und das Überqueren des Flusses über die eisglatte Bogenbrücke. Hinaus in die schneidende Winterluft; es gibt kein falsches Wetter, nur falsche Kleidung, so heißt es. Eine Ansicht, die nicht alle zu teilen scheinen. Ihr trefft draußen auf nur wenige, ebenso unkenntlich vermummte Gestalten. Das Museum öffnet erst am Nachmittag; ihr seid zu früh und erkundet einstweilen den als „Dorf“ bezeichneten älteren Teil der Stadt auf der anderen Seite des Neckars, gegenüber dem „Städtle“, wo ihr untergebracht seid. Das „Dorf“ sei immer der bedeutendere Teil von beiden geblieben, liest du später; beide Stadtteile bildeten überhaupt erst ab dem frühen letzten Jahrhundert einen Gemeindeverband, sollen aber lange davor bereits eine gemeinsame Kasse verwaltet haben. Dies war gewiss nur mit schwäbischer Disziplin durchzuhalten!

Ihr erklimmt die steilen Gassen zur Kirche hinauf. Über eine von ihnen führt vom erhöht liegenden Kirchhof eine kleine Brücke zum Eingang des Pfarrhauses auf der anderen Seite. Du erinnerst dich, sie in der Konfirmandenzeit oft überquert zu haben. „Unser Pfarrer“, erzählst du, „machte sich und uns keine großen Umstände. Er sagte: ‚Lernt den Katechismus und wenn ihr etwas auswendig könnt, kommt ihr einfach vorbei und sagt es mir auf.‘ Und so hielten wir es, gingen hin und wieder nachmittags beim Pfarrer vorbei, hielten Kaffeeplausch, sagten unsere Verse auf, bekamen das entsprechende Häkchen auf unserer Liste – und für den Rückweg meist noch ein paar Gemeindeblättchen zum Austragen mit. Auf diese Weise war das Konfirmandenleben für beide Seiten gut auszuhalten.“ Mehr Sorgen hatten dir die Hausbesuche bereitet, die jener Pfarrer im Konfirmandenunterricht angekündigt hatte, dann aber zum Glück doch nie durchführte, weil er viel zu beschäftigt war und keine Zeit dazu fand. Wie er genüsslich erzählte, pflegte er bei solchen Gelegenheiten gern beiläufig nach der Familienbibel zu fragen, sie aus dem Bücherschrank zu nehmen und darin zu blättern. An der daraus aufsteigenden Staubwolke ließe sich dann sehr schnell erkennen, wie oft oder selten diese benutzt wurde. Diese Vorstellung genügte, dich in helle Panik zu versetzen, denn nach einer Familienbibel, wenn auch nur zum Zweck, selbige vorsorglich abzustauben und damit dem Verdacht zu entgehen, in einem heidnischen Umfeld aufzuwachsen, hättest du vermutlich erst einmal sehr lange in den Tiefen sämtlicher Bücherschränke suchen müssen. Soviel du wusstest, existierte dort nur eine sehr freie Übersetzung des Neuen Testaments von Jörg Zink, ein Name, dessen Nennung bei Kirchenmenschen der älteren Schule zuweilen bedenkliches Kopfwackeln auszulösen pflegte.

Nun, diese vermeintliche Blamage blieb dir erspart und du konntest diese Tage, die letzten vor deinem Wegzug, noch verhältnismäßig unbeschwert genießen. Im Übrigen zeichnete es diesen Pfarrer – ihm sei an dieser Stelle ein Denkmal gesetzt – aus, dass er sich grundsätzlich für alles interessierte, womit seine Schäfchen sich beschäftigten. So war er stets mitten unter ihnen als einer von ihnen. Er liebte Sportfeste und war ein großer Pferdefreund. Wenn ein Reitturnier stattfand, ging es Sonntagfrüh hinaus aufs weit entlegene Reitgelände und dort wurde unter freiem Himmel Gottesdienst für Pferd und Mensch abgehalten. Er selbst blieb oft noch lange dort, sah sich mit Vergnügen die Wettbewerbe an, setzte sich mit den Leuten in lockerer Runde zusammen – und zugleich setzte er sich mit ihnen und ihrem jeweiligen Schicksal auseinander, teilte Freud und Leid mit ihnen. Leider war ihm kein langes irdisches Leben mehr vergönnt; jemand erzählte vor Jahren, er sei bereits kurz nach Eintritt in den Ruhestand verstorben und liege auf dem hiesigen Friedhof begraben.

Du selbst warst ja lange nicht hier, hattest den Bezug zu allem verloren, triffst auch heute nahezu auf keine bekannten Gesichter, – am ehesten noch auf diejenigen, die du lieber nicht kenntest, aber wer kann sich das aussuchen? Du bist immer eigene Wege gegangen und tust dies auch jetzt wieder. Und wenn du in diese Stadt zurückgekehrt bist, dann um des Dichters und deines geliebten Freundes Willen, der wie du auf dessen Spuren ist, der ihn dir unerwartet wieder nahebrachte. Der dir Verse ins Gedächtnis zurückrief, die du einst zwar gelesen, aber inzwischen längst vergessen hattest. Und auch viele, die du noch nicht kanntest, so dass du dir den einzigen Gedichtband, der eher ein Alibi-Dasein in deinem Regal fristete, wieder vornahmst und stauntest über den neu gewonnenen Reichtum dieser Verse und darüber, wie vieles davon mit euch zu tun hat.

Die Kirche, in spätgotischer Zeit errichtet, nachdem eine Vorgängerkirche durch Blitzschlag abgebrannt war, wie es eine Schrift an der Wand in alter Sprache und schwer lesbaren, verschnörkelten Buchstaben schildert, umfängt euch mit der besonderen Stille und Würde, die solch ursprünglich alten Gemäuern oft noch innewohnt. Du erinnerst dich an sehr schöne, feierliche Christmettgottesdienste, die – wie es sich gehört, findest du – wirklich noch zur Mitternacht gehalten wurden, nicht, wie heute fast allerorten, bereits um 10 Uhr abends. Warum dies eigentlich? Weil es jeder eilig hat, zurückzukehren zu Punschglas und Geschenkwahnsinn? Ob sich diese Tradition der Mitternachtsmette wenigstens hier erhalten hat? Es wäre wohl eine Erkundung wert.

Aber die Weihnachtszeit ist soeben vorüber. Hier für künftige Tage die Zelte aufschlagen? Wäre dies eine Option? Ihr seid Teil des Schweigens an diesem Ort, eure Gedanken jedoch gehen in ähnliche Richtungen.

 

VI

 

Seliges Land! kein Hügel in dir wächst ohne den Weinstock,
Nieder ins schwellende Gras regnet im Herbste das Obst.
Fröhlich baden im Strome den Fuß die glühenden Berge,
Kränze von Zweigen und Moos kühlen ihr sonniges Haupt.

Friedrich Hölderlin

(Aus: Der Wanderer, 1. Fassung;
Inschrift des Hölderlin-Denkmals in Lauffen am Neckar)

 

*

 

Das Museum, in dem ihr fündig zu werden hofft, ist klein, – zu klein, wie ihr meint, für einen Dichter seiner Größe! – und liegt auf dem ehemaligen Klostergelände. Dort entstand um das einstige Frauenkloster eines Dominikanerordens eine eigene Siedlung, die den Namen „Zur Brücken“ getragen haben soll, welche später dann schlicht „Dörfle“ genannt wurde. Der Vater des Dichters war Klosterhofmeister, zu einer Zeit, da es längst nur noch um die Verwaltung von Gütern ging. Nonnen lebten dort schon seit zweihundert Jahren keine mehr; unmittelbar nach der Reformation wurden keine Novizinnen mehr aufgenommen. In deren weiterem Verlauf ergab es sich, dass aufgelöste Frauenklöster zu Wirtschaftsgütern, die Mönchsklöster hingegen – wie das berühmte Maulbronn – zu theologischen Bildungsstätten für angehende protestantische Pfarrer umgewandelt wurden.

Vom Kloster selbst sind nur noch Teile des Kreuzganges erhalten, die inzwischen nicht mehr an ihrem ursprünglichen Platz stehen. Die ehemalige Kirche, welche heute das Museum beherbergt, wurde erst in späteren Tagen neu aufgebaut. Sie wurde zu der Zeit, in die deine Erinnerung zurückreicht, noch als solche für die katholische Gemeinde genutzt, die sich nach dem Zweiten Weltkrieg aus zugewanderten Menschen bildete, die geflüchtet oder aus ihrer Heimat vertrieben waren.

Um zum Museum zu gelangen, gilt es, die Bahnlinie zu unterqueren, die es zu Dichters Kindertagen freilich noch nicht gab. Immerhin fiel die Erfindung der Eisenbahn selbst noch in dessen späte Jahre; fraglich allerdings, ob er davon noch etwas mitbekommen hatte. Wo die Straße zum Klosterhof abzweigt, hat man einen Kreisverkehr angelegt und in dessen Mitte mit einem monströs anmutenden Kunstwerk eurem Dichter ein modernes Denkmal gesetzt.

Ihr betrachtet es staunend, es wird ein wenig dauern, bis es sich euch völlig erschließen wird. Was um Himmels Willen soll der tote Hirsch, auf dem in aufreizend despotischer Haltung eine Figur steht, die offensichtlich den einstigen Herzog Carl Eugen von Württemberg vorstellen soll? Und was tut hier Nietzsche auf dem Fahrrad mit einer Rose in der Hand? Es ist keine Rose, wirst du später erfahren, vielmehr ein Thyrsosstab aus der griechischen Mythologie. Er steht für die Verbindung Nietzsches, der den Dichter sehr verehrte, zum Dionysischen, das Glück im Diesseits Suchenden. Der Hirsch, so erfährst du, wurde nicht etwa von irritierten Verkehrsteilnehmern überfahren, die vor lauter Kunstwerkbetrachtung einen Wildwechsel nicht bemerkten, sondern ist Symbol für das einst geknechtete Württemberg und die unterdrückte Gedankenfreiheit. Nur, welcher Autofahrer kann solches auf die Schnelle deuten, ohne ein Verkehrschaos auszulösen?

Das alte Denkmal steht unverändert, wie du es kanntest. Das Bronzerelief, erfahrt ihr später, habe sich einst über der Eingangstür des alten Amtshofes befunden, bevor dieser abgerissen wurde. Es bestehen gewisse Zweifel darüber, ob dieses Gebäude auch das Geburtshaus war. Man zieht hierfür noch ein weiteres, bis heute erhaltenes Haus in der Nachbarschaft in Betracht, welches im Besitz der Familie und noch für einige Jahre Witwensitz der Mutter war. Dorthin musste früher zeitweilig ausgewichen werden, wenn der herzogliche Hof zum Fischen – zur sogenannten „Seefischete“ – an den künstlich angelegten Seen in der alten Neckarschleife vor Ort war und mehr Platz für die Seinen beanspruchte, als vermutlich für die dort Ansässigen erträglich war. Es heißt übrigens, damals sei diese Stadt Hauptlieferant von Fisch für ganz Württemberg gewesen. Heute kaum vorstellbar!

Die unter dem Relief angebrachten Verse aus dem „Wanderer“ beziehen sich in ihrem ursprünglichen Zusammenhang gelesen wohl eher auf die Gegend des Rheins, lassen sich jedoch auf das Land am Neckar durchaus übertragen, wenn auch dein Philosophenfreund vom Rhein es nicht lassen kann, zu spotten, es könne hier von „Bergen“ ja wohl kaum die Rede sein. Nun wieder hier am Denkmal stehen, diesmal mit einem Menschen an der Seite, dem dies etwas bedeutet, mit ihm deine Empfindungen teilen – das allerdings hat etwas.

Ein älterer Herr öffnet die Museumstür, fragt, wofür ihr euch interessiert. Zu eurem Dichter wollt ihr. „Ha noh“, meint er, „do müsset Se awr au tätich werda!“ Tätig werden? „Jo, do hat’s Schublada zum Nausziaga und so Sacha!“ Tätig werden! Warum nicht? Ihr stürzt euch, ohne abzuwarten, in das bezeichnete Zimmer, schwelgt darin, zerlegt es halb. Später werdet ihr bei der Spendenkasse ein Schild mit der Warnung lesen: „Im Hölderlin-Zimmer ist eine Webcam installiert!“ Zu spät. Ihr lacht. Solange ihr wiederkommen dürft!

Die Ausstellung teilt sich auf in die Schwerpunkte „Werden“, „Schreiben“ und „Wirken“. Auch hier klärt sich die Frage nach dem Geburtshaus nicht; es lässt sich nicht genau ermitteln, wo sich die Familie am 20. März 1770 nun genau aufhielt. Von einer Einquartierung der angelwütigen herzoglichen Gesellschaft gibt es zu diesem Datum jedenfalls keine Belege. So entnimmst du dies jedenfalls einer Niederschrift über die Familie des Dichters, die, wie du feststellst, einer deiner ehemaligen Lehrer verfasst hat. Ach ja! Er war schon früher im Stadtarchiv tätig, inzwischen ist er sicher pensioniert und umso unermüdlicher mit seinem Steckenpferd Heimatgeschichte beschäftigt. Er dürfte der Einzige gewesen sein, der euch in der Schulzeit manchmal etwas von Hölderlin erzählte; du erinnerst dich, dass man dafür im eigentlichen Fach Englisch nicht allzu viel bei ihm lernte, eben weil er stets und gern abschweifte und Geschichten aus der Gegend zum Besten gab. So ist es nun einmal. Was bleibt, steht oft in keinem Lehrplan.

Wenige Schritte die Straße bergauf sind es zu dem noch erhaltenen Wohnhaus der Familie. Es steht leer, macht einen heruntergekommenen Eindruck. Dein Philosophenfreund ist entsetzt. So etwas müsse man sich einmal in Weimar vorstellen! Du warst bislang noch nie in Weimar, wundertest dich über mancherlei Merkwürdiges, das du nur vom Hörensagen kennst. Dass man, als die Stadt vor wenigen Jahren Kulturhauptstadt wurde, ein Duplikat von Goethes Gartenhaus baute, welches hernach von mehr Besuchern aufgesucht wurde als das Original. Verrückte Welt. Aber auch zur Zeit Goethes schien man sich dort auf viel eitlen Pomp und schönen Schein verstanden zu haben. Die Aura Goethes hingegen überstrahlte die gesamte Epoche, ließ viele dichterisch befähigte Zeitgenossen zu Unrecht ein Schattendasein fristen. Dir ist bewusst, dass man eurem Dichter hier auf ganz andere Weise gerecht werden müsste, abgesehen von jener Kunst im Kreisverkehr, welche eben diese Dominanz Goethes – durch dessen herunter gehaltenen Daumen im Deuten auf Hölderlin – auf geradezu vulgäre Weise anschaulich werden lässt, sich jedoch nur dem Betrachter erschließen will, der sie etliche Male umrundet. Fahrenderweise könnte solches dazu führen, angehalten und auf den Promillegehalt des Blutes hin kontrolliert zu werden. Erzähle einmal einem Polizisten glaubhaft, du habest lediglich den Versuch unternommen, Hölderlin zu verstehen! Ihr selbst werdet das Gebilde schließlich zu Fuß erkunden – und dabei mehrfach riskieren, überfahren zu werden. Aber erst an eurem letzten Tag.

Die Kälte ist unerträglich, dringt durch jede noch so gut gepolsterte Winterkleidung, lässt alle Knochen mürbe werden. Der Anblick des verlassenen Dichterhauses macht es nicht besser; es beginnt auch schon wieder dunkel zu werden. Ihr macht euch auf den Rückweg, folgt an der alten Ölmühle dem Lauf der Zaber zum Neckar. Zusätzliche Eiseskälte steigt vom Fluss auf; es sind kaum Wasservögel zu sehen, außer einer einsamen Hausgans. Womöglich flüchtete sie letztes Jahr rechtzeitig vor dem Schicksal, als Weihnachtsbraten zu enden, sagte sich: Lieber ein gefährliches, unbequemes, aber freies Leben, als im warmen Stall dem sicheren Ende entgegensehen. Sie hat eine Verbündete in dir.

Ihr findet ein Restaurant, „Lichtburg“ genannt, nach einem Kino, das sich früher in dem selbigen Haus befunden haben muss. Du müsstest deinen Vater fragen, er kann sich sicher noch daran erinnern. Für zwei halb Erfrorene, die ihr seid, lässt es sich dort gut aushalten. Als die Lebensgeister bei einem ordentlichen Abendessen zurückkehren, entschließt ihr euch, zunächst einmal auf den Rat des emsigen Schaffners zu hören. Morgen also nach Tübingen – vielleicht findet ihr euren Dichter dort.

© Bettina Johl

Zur ersten Leseprobe

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Hesse antwortet der Facebook-Generation

Foto Bettina Johl

Ein kleiner Wegweiser durch die Neuerscheinungen zum 50. Todestag Hermann Hesses

Seit Beginn des Vietnamkriegs in den sechziger-Jahren entdeckte eine wachsende Zahl junger Amerikaner Hermann Hesse für sich, eine immer stärker opponierende Jugend, die es unter dem Hippie-Motto „Make Love Not War“ schließlich erreichte, dass 1973 in den USA die Wehrpflicht abgeschafft wurde. Die Jugendrevolte schwappte nach Europa über. Einer der Häuptlinge dieser Rebellion war Hermann Hesse, der am 9. August 1962 im Alter von 85 Jahren in Montagnola gestorben war. Seit dieser Hesse-Renaissance ist die Begeisterung für den Schriftsteller, der am 2. Juli 1877 im schwäbischen Calw als Sohn eines Missionarsehepaars geboren wurde, international ungebrochen; Hesse ist mit seinen insgesamt 40 Titeln, die inzwischen weltweit in 125 Millionen Exemplaren verbreitet sind, einer der erfolgreichsten deutschen Schriftsteller des 20. Jahrhunderts. Daran änderten auch gelegentliche Attacken seitens der deutschen Literaturkritik nichts, die Hesse Provinzialität, Kitsch und  Sentimentalität vorwarfen, vom „wackeren Steppenwolf“ oder „literarischen Gartenzwerg“ schrieben. Er selber reagierte zumeist gelassen auf solche Angriffe, er kannte sie in vielerlei Variationen, solange er lebte.

Zum diesjährigen Hesse-Jubiläum sind zahlreiche Bücher erschienen, die sich Leben und Werk des Schriftstellers widmen, darunter eine Biographie von Heimo Schwilk, der erst vor wenigen Jahren ein vorzügliches Jünger-Buch vorgelegt hat. Der Biograph setzt seine Lebensbeschreibung Hesses mit dessen Flucht aus dem Kloster Maulbronn im Jahre 1892 ein, vom Großvater ironisch kurz „Geniereisle“ genannt. Der Seminarist hatte es dort lediglich sieben Monate ausgehalten, in seiner Erzählung „Unterm Rad“ von 1906 schildert er die „schwarze Pädagogik“, der er selbst aber dort vermutlich gar nicht so sehr ausgeliefert war. Vielmehr litt er unter der Enge des vorbestimmten Lebensweges, zu dem er keinerlei innere Neigung verspürte. Schwilk zeichnet insgesamt ein Hesse-Porträt, das sich am besten unter der Doppelbegrifflichkeit „Dichten und Dienen“ fassen lässt. Sie weist auf die pietistische Erziehung im Elternhaus gepaart mit Weltoffenheiten durch die Missionsarbeit der Eltern in Indien hin. Hesse, so Schwilk, lehre uns, dass die Menschen jenseits aller Ideologien sich nur einer tragfähigen Bindung versichern können: der Treue zu sich selbst. Dies halte sich in Hesses Werk durch, beginnend mit seinem „Hermann Lauscher“, sich fortsetzend im „Steppenwolf“ und „Siddhartha“ bis hin zum späten „Glasperlenspiel“. Heimo Schwilk zeigt sich hierbei als profunder Hesse-Kenner, der vor allem durch sein erzählerisches Vermögen überzeugt.

Dem pietistischen Ethos des Schriftstellers ist wohl das Büchlein „Hermann Hesse antwortet… auf Facebook“ geschuldet, das der Suhrkamp Verlag als  hochdosiertes Vademecum für Hesse-Fans veröffentlicht hat. Ob Hermann Hesse, hätte es Facebook zu seiner Zeit schon gegeben, über dieses Medium seinen Lesern geantwortet hätte, wissen wir nicht. Die Idee seines Verlages jedoch hat unbestritten viel Resonanz gefunden. Viele Leser, alte und junge, haben auf Facebook ihre Fragen und Kommentare „geposted“. So ist ein gelungenes Bändchen mit interessanten Fragen an und Antworten von Hermann Hesse entstanden, das die Redaktion des Verlages aus seinen Texten zusammengestellt hat. Eine Fundgrube für jeden, auch den, der Hesse noch nicht kennt.

Für jüngere Leser und Erstleser ist wohl auch Udo Lindenbergs „Mein Hermann Hesse“ konzipiert. Gemeinsam mit dem Hesse-Experten Herbert Schnierle-Lutz hat er ein sehr persönliches Hesse-Lesebuch zusammengestellt, eine Auswahl aus Prosatexten, Gedichten, Gedanken und Briefen, die den berühmten Chef-Paniker geprägt haben und ihm sehr viel bedeuten. Im eigens verfassten Vorwort schreibt er: „Wie Hermann Hesse von klein auf seinen ganz eigenen Weg gegangen ist, trotz aller Schwierigkeiten, die ihm das brachte, das hat mich früh beeindruckt und beeinflusst auf meinem eigenen Lebensweg.“

Wie früh Hermann Hesse begann, sich den Plänen seiner  Eltern zu widersetzen, davon zeugen die nahezu 300 Jugendbriefe in der  Sammlung „Ich gehorche nicht und werde nicht gehorchen“, die Volker Michels herausgegeben hat. Für die theologische Laufbahn bestimmt, floh der Missionarssohn bereits nach kurzer Zeit aus dem Evangelischen Seminar in Maulbronn, versuchte später, sich das Leben zu nehmen und landete in einer Anstalt für „Schwachsinnige und Epileptische“. In Calw warnte man einst die Kinder davor, nicht so zu enden wie Hermann Hesse. An einen Schulfreund aus Maulbronn schreibt der Fünfzehnjährige: „Ich habe gelernt über alles zu spotten, über Gott und Menschheit und Glauben und Liebe und Hoffnung und Tugend und Laster und Ideale und Haß, kurz über alles, was „Empfindung“ oder Glaube ist.“ In einem für das Verständnis von Leben und Werk Hesses äußerst wichtigen Brief vom September 1892 – aus der Nervenheilanstalt Stetten an seine Eltern gerichtet – heißt es: »Meine letzte Kraft will ich aufwenden, zu zeigen, daß ich nicht die Maschine bin, die man nur aufzuziehen braucht. … Im Übrigen bin ich zwischen den vier Mauern mein Herr, ich gehorche nicht und werde nicht gehorchen.«  Hesse rebelliert, verlangt nach seiner Freiheit, will seine Individualität leben. Die Jugendbriefe dokumentieren den dramatischen Werdegang und Hindernislauf  eines begabten jungen Mannes, dem seit seinem 13. Lebensjahr klar war, dass er „entweder  ein Dichter oder gar nichts“ werden wollte.

Gunnar Decker ist ein Hesse-Forscher der jüngeren Generation. Mit langem Atem führ er uns durch Leben und Werk Hesses vor dem Hintergrund der epochalen Zeitenwenden, in die sie hineingestellt waren. Geht Heimo Schwilk von der Doppelbegrifflichkeit „Dienen und Dichten aus“,  so nutzt Gunnar Decker das Motiv des Doppelgängers, dem er bei Hesse nachspürt, wie es sich in „Klein und Wagner“, „Narziss und Goldmund“ und im „Demian“ wiederfindet. „Mit dem Doppelgängermotiv“, so Decker, „das seine innere Zerrissenheit spiegelt, antwortet Hesse auf die Verwerfungen in der Geschichte des 20. Jahrhunderts.“ Das meint auch der Untertitel dieser Biographie, „Der Wanderer und sein Schatten“, ein Wort Nietzsches aus „Menschliches, Allzumenschliches“. Der Doppelgänger weicht nicht von Hesses Seite, es ist der Dämon der Zerstörung, auch der Selbstzerstörung, er muss in einem lebenslangen Kampf in jedem schöpferischen Akt neu überwunden werden. Deckers fulminante und voluminöse Lebens- und Werkdeutung ist die  vielleicht eindrucksvollste Neuerscheinung im Hesse-Jahr.

Den privaten Hermann Hesse lernen wir in Bärbel Reetz „Hesse und die Frauen“ kennen. Hesse war dreimal verheiratet, die zweite Ehe mit Ruth Wenger hat er weitgehend verschwiegen. Sein erster Biograph Hugo Ball hat sie 1927 auf Weisung Hesses einfach „unterschlagen“. Seine erste Ehefrau, Maria Bernoulli, lernte der junge Dichter 1902 in Basel kennen. Sie war elf Jahre älter als Hesse. Mia war während ihrer Ehe – drei Söhne wurden geboren – weitgehend auf sich allein gestellt. Hesse entzog sich immer wieder durch Kuren, Reisen, Klinikaufenthalte und die beginnende Psychoanalyse bei J.B. Lang und später bei C.G. Jung. In der dreijährigen Ehe-Episode mit der elf Jahre jüngeren Ruth Wenger wurde kein gemeinsamer Hausstand geführt, ein Familienleben auf Koffern, im Jahr der Scheidung erschien „Der Steppenwolf“. Die dritte Ehe mit Ninon Ausländer, die dem Dichter bereits als junges Mädchen Briefe schrieb, hielt bis zum Tod Hesses, allerdings unter weitgehender Selbstaufgabe und Unterordnung Ninons.

Interessant ist hierbei, dass Hesses Frauen sämtlich bei aller Aufopferung und alle Zurückstehen-Müssens dennoch äußerlich und innerlich Wege fanden, ein eigenes Leben zu führen, ebenso, dass Hesse auch zu seinen früheren Frauen – mit Unterbrechungen bei Ruth, deren zweiter Ehemann, der Schauspieler Erich Haußmann vorübergehend dem Nationalsozialismus zugeneigt war – bis zuletzt freundschaftliche Verbindungen unterhielt. Er selbst bezeichnete sich als für Freundschaften sehr viel besser geeignet als für Liebesbeziehungen, mit deren natürlicher Forderung nach Nähe er, der Distanz als wichtige und notwendige Voraussetzung für seine Schaffenskraft sah, zu allen Zeiten seine Schwierigkeiten hatte. Alle seine Frauen hatten vor dem Hintergrund ihrer Zeit ungewöhnliche Biografien. Insbesondere Mias weitere Vita, im Laufe derer sie sich entschlossen aus ihrer oft – wie wir heute wissen: fälschlich – als Geisteskrankheit diagnostizierten depressiven Erschöpfung herausarbeitete, mit ungebrochener Energie mehrmals neue Anfänge wagte und – von Hesse zuletzt hoch geachtet und geschätzt – ein hohes, erfülltes Alter erreichte, nötigt Bewunderung ab. Fotografien der betagten Mia Hesse zeigen eine Frau von großer Ausstrahlung, welche ihr ungeachtet ihres hohen Lebensalters geradezu  Schönheit verleiht.

Diese erste Biographie über die drei Ehefrauen Hesses wirft auch neue Facetten auf seine Persönlichkeit und relativiert die Legende des weisen Alten vom Berge.

Diese wird vor allem durch Bilder genährt, die wir vom alten Hermann Hesse in seinem Garten in Montagnola kennen. Volker Michels hat einen wunderschönen Insel-Band mit Betrachtungen, Briefen und Gedichten Hesses zum Thema „Freude am Garten“ neu zusammengestellt. Es sind Kontemplationen und Meditationen, die dem abstrusen Weltlauf die Ruhe der Seele entgegenhalten, Annäherungen an das Glasperlenspiel.

Zuletzt sei noch auf einen literarischen Reiseführer „Mit Hesse von Ort zu Ort“ hingewiesen, den Wilfried Setzler in bereits bewährter Manier verfasst hat. Wie kaum ein anderer Autor blieb Hesse der Heimat seiner Kindheit und Jugend verbunden. Obwohl er mehr als die Hälfte seines Lebens, von 1919 bis 1962 in Montagnola verbracht hat, durchziehen die in Basel, Calw, Gaienhofen, Göppingen, Maulbronn oder Tübingen gewonnenen Erfahrungen sein Werk. Setzler hat einen schwäbisch-alemannischen Cicerone geschrieben, der zum Reisen und Wandern einlädt, jedoch auch zu Hause als biographische Erzählung gelesen werden darf.

Autoren: Bettina Johl und Dieter Kaltwasser

(Der Beitrag erschien in einer gekürzten Fassung am 7. August 2012 im General-Anzeiger Bonn sowie am 25.10.2012, 9.05 Uhr bzw.
15.05 Uhr MEZ in einer Radiosendung von CKCU Literary News Ottawa, Campus-Radio der Carleton-University Ottawa.)

Zum Podcast von CKCU Ottawa:

Podcast Hermann-Hesse-Radiosendung von CKCU-Literary News, Carleton-University Ottawa

Weiterer Artikel zu Hermann Hesse:

Hermann Hesse und ich (Bettina Johl)

Besprochene Literatur:

Gunnar Decker: Hermann Hesse. Der Wanderer und sein Schatten, Hanser Verlag, München 2012, 704 Seiten, 26,00 EUR, ISBN: 9783446238794

Bei OSIANDER bestellen

Hermann Hesse. Freude am Garten. Herausgegeben von Volker Michels, Insel Verlag, Berlin 2012, 239 Seiten, 17,95 EUR, ISBN: 9783458175452

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Hermann Hesse antwortet … auf Facebook, Suhrkamp Verlag, Berlin 2012, 95 Seiten, 5,00 EUR, ISBN: 9783518463765

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Hermann Hesse: „Ich gehorche nicht und werde nicht gehorchen!“, Briefe 1881-1904. Herausgegeben von Volker Michels, Suhrkamp Verlag, Berlin 2012, 661 Seiten, 39,95 €, ISBN: 97835184230097

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Mein Hermann Hesse – Ein Lesebuch. Zusammengestellt von Udo Lindenberg und Herbert Schnierle-Lutz, Suhrkamp Verlag, Berlin 2012, 288 Seiten, 3,99 €, ISBN: 9783518460177

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Bärbel Reetz: Hesses Frauen, Suhrkamp Verlag, Berlin 2012, 426 Seiten, 16,99 EUR, ISBN: 9783458358244

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Wilfred Setzler: Mit Hermann Hesse von Ort zu Ort, Tübingen 2012, 216 Seiten, 19,90 EUR, ISBN: 9783842511651

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Heimo Schwilk: Hermann Hesse – Das Leben des Glasperlenspielers, Piper Verlag, München 2012, 432 Seiten, 22,99 EUR, ISBN: 9783492053020

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